CUENTOS

POESIA
	Desgracia Eléctrica Mi viejo es todo electricidad Electricidad sorda que comunica en su odio y su oído Es su dentadura perfecta y postiza Es la desgracia hecha picana en sus encías Todo Yo, gordo dios mezquino dios idiota perfumado de tumba vulva todopoderosa maldad disgregada santo idiota de los gordos pila de bondades profanas santa vulva de los idiotas mezquinos Mezclando Carmela A través de la tela dentro de la cabeza podría moverme Entraría quizás hablando fuerte antes de misa Me figuraba que atravesando un dolor podría moverme Tenía algo roto un olor de tela cruda misa dentro de la cabeza Julio Banfi		EL CHARCO DE LÁGRIMAS Yo le hablo, pero mis palabras ya no surten efecto, se oyen como leídas por la voz de una ahogada, hablo para que me oiga, como si Ella oyese. Fui tras Ella a la comarca de las Mujeres Mudas, usando una sombra como polvo enmudecedor para vocecitas de la penumbra. Caí en un charco de lágrimas y Ella dijo: ¡Oh, ratón!, ¿sabes cómo salir de este charco? Estoy muy cansada de estar nadando por aquí. ¡Oh, ratón! Se oyó decir: Toda habla es falsa y, como tú, cae. Con un relampagueo de agujas tembló mi voz depositada a sus pies como una ofrenda . Toda mi vida es algo que jamás comprenderás, grité desde la orilla del charco. Ella pareció comprender y haciéndome esperar la noche soltó mi voz que ardía dando vueltas con el movimiento de las sombras. Irma Elena Marc
	Algo Es algo roto lo que golpea las palabras, como una cáscara suelta, como una mañana en los ojos, como eso que detrás golpea los dóndes y no imagina ni un pequeño apenas enredado en cualquier rincón, es eso que muerde desde noche las sobras y donde no habla en el apenas en todo lo pequeño que titubea, es de miga un ruido entre las palabras que sombra los dichos, es soltar el del llanto los pasos apresurados entre pisoteando la mañana, y es de pan la muerte entre el hueco de las palabras. Es algo roto eso en el golpea, un pedazo suelto de vos, una cáscara en el apenas de la noche. Carlos Carioli Ahora es apenas Ahora apenas el retorcerse de algo me amarilla los ojos que recorden la ausencia de la eterna repetida, la caminada otra vez la que se aparece alrededor, la siempre sentada en ausencia de abrazo sol en la triste de párpados, ahora apenas no está en la muda mañana y dice algo, siempre algo, y reversada se esconde mientras la texto incolora desde balbuceos mudados, y sabe que la escribo en las prisas, y sabe que la espero en las apenas, y sabe que la miro en los dondes y sabe que la hablo en las todas partes. Carlos Carioli		Deja vu Derruida sobre la ruta, arqueada, sin piel espera. toda ella es una tortuga sin caparazón. El invierno tose, mueve sus manos de árbol Y hace señas. La neblina la borra. El asfalto se la traga, como el oso cuando encuentra su plato de sopa. No hay zanja, ni zorros, ni hormigas. Cemento y cal. Los párpados automáticos, robóticos lloran sobre el pecho un corazón de juguete. Las paredes circulares miran al pájaro ciego chocarse y caer. Una rosa en una jaula me llama. Meto la mano, la acaricio me envenena, y se vuelve pájaro muerto. Una igual a mí, asoma su cara blanca y sus rizos rubios a través de la baranda metálica. Se ríe y dice que ella es yo. *Candelaria Frías*
	Sentir Mis raíces son pájaros.. él vive de morirse Cardona Esa mañana que pude sentir en mí el otoño Bernhard pude sentir los pájaros hacía nido la vida de morirse pudo sentir esa mañana antes de morir que no moría de muerte él vivía de morir como cada mañana que era otoño pudo sentir la vida de lo muerto eso que muere cada mañana cuando llega el otoño entre los pájaros sin ver que él vive de morirse esa vida que otoño nidos raíces pájaros vida mañana muerte pudo sentir los pájaros como caía cada hoja de su cuerpo y cantaban la hojas que morir es un trabajo necesario pudo sentir las hojas como las hojas sienten y caen los pájaros y las raíces forman cada mañana de pájaros otoño muerte raíces esas raíces que forman lo que brota de las hojas pudo sentir los pájaros de otoño ésos pájaros que caen de las raíces de la vida esa vida que muere cada mañana cuando la mañana o la vida y llega el otoño y busca cada pájaro esa raíz que es nido de la memoria que en él forman los pájaros *Adolfo Jack Zutel*
	Micidio En mi oscuridad, el color negro es un rayo de sol. En mi oscuridad, suelo dejar de llamarme. No es una oscuridad de ojos, {es una oscuridad de otros. ¿Qué hacer cuando no hay otros? Otros, como aquellos en los que soy. Otros, como quienes saben desear. No es una ausencia del deseo, {es una ausencia del saber desear. O quizás. En la oscuridad de los otros, cuando el color negro es un rayo de sol, cuando suelo dejar de llamarme, mi deseo es blanco como la noche. Rubén Luis González	es pan en la panera con galletas y grisines: un pan.. un pan que duerme en la inocencia del mimbre y de las migas su cuerpo blanco y blando de harina agua aire envuelto en la panacea del sueño un pan aletargado en su esencia panina en la panitud de su pansamiento: un pan un pan que una mano toma y enchufa pan enchufado pan electrificado pan exaltado es pan: espanto abre los ojos pantera: espanto en el panal, es la colmena de las migas zumba eléctrico un pan devorador ojos de pánfilo; no, de panático apanadora que derriba copas y manteles no es un pan de dios es pan: espanto pankenstein electrificado en la mesa pantagruélica infierno pantesco de panzadas pandillas de panes electrificados de mesa en mesa ojos enchufados de champán pandora en pánico es pan: espanto un cuchillo con manteca lo empantana despanzurrado el pan aletea su rendición otros ojos otras bocas lo devoran espanto Eugenio Pablo Polisky